С НАСТУПАЮЩИМ НОВЫМ ГОДОМ!!!

Дорогие мои читатели, почитатели и соавторы, с наступающим вам Новым годом! Здоровья вам, вашим близким, счастья и любви! Чтобы старый дуальный мир потребительского материализма ушёл, уступив место новому, духовному,  гармоничному, полному любви и осознанности! 

Пользуюсь случаем, чтобы выразить вам всю полноту моей благодарности за наши беседы, которые питают мою душу, позволяя взглянуть на привычное новым взглядом, расширяя мои горизонты.

Я уже упоминала то, что погода здесь переменчива. Не зря есть местная поговорка:"Не нравится погода, подожди пять минут!".

Утро было солнечным. Вот таким.

И вдруг пошёл снег! Если мне удалось записать звуки, вы сможете услышать, как снег падает с тихим, равномерным шёрохом.

И минут через пятнадцать вновь выглянуло солнце.

К нам приехал Чингиз со своей девушкой. Вчера мы гуляли целый день Позже я покажу вам, где мы были, и что видели. Сегодня у них строгий постельный режим. Мы напекли блинов. Диван в гостиной разложен, все в пижамах под одеялом. Трещат поленья в камине. Периодически самый самоотверженный из нас встаёт, чтобы принести мандаринки или шоколадку.  

Макар очень удивился снегу. Сидел на подоконнике и издавал те же звуки, что он издаёт, когда охотится за мухами. Но во двор, на свежевыпавший снег идти отказался.

Хороших вам праздников!!!

С РОЖДЕСТВОМ!!!

 

МОЙ БРЕТОНСКИЙ ПЕРИОД ЖИЗНИ И ТВОРЧЕСТВА. "БРЕТОНЕЦ" ЗВУЧИТ ТОЖЕ ГОРДО, НО ГРУСТНО.

 

«Какие они, бретонцы?» - спросил бы меня любознательный читатель. Пока выясняется, что у меня о них сложилось ложное представление по двум моим марсельским друзьям, мнящими себя бретонцами. Оба они - патриоты. Сей факт выражается в том, что они с грустью рассказывают о жестоком французском завоевании их гордого, уже тогда страдающего народа, и постоянных репрессий их богатых культуры и языка. Оба они под два метра, очень пузатые и носатые. Мне, как обладательнице маленького, веснушчатого носа пипкой (ой, как несолидно! В моём-то возрасте!), эта черта их личности сразу же бросилась в мои раскосые глаза. Оба Жаны, но не только. Один Жан Пьер, другой – Жан Ив. Помимо рассказов о жестоких испытаниях, выпавших на долю их народа, патриотизм Жан Пьера выражается в том, что он «свободно владеет бретонским». В доказательство он поёт и говорит что-то на странном языке, который относит к кельтским. Заявляет он об этом очень смело и громко, пользуясь тем, что бретонским владеют от силы человек 200 (во всяком случае они так считают сами), которых вряд ли встретишь в Провансе – так далеко от их естественной среды обитания.

Жан Ив бретонского не знает. Поэтому его патриотизм проявляется в манере одеваться. Он носит штаны персикового цвета и шёлковые кокетливые «типично бретонские» шарфики ярких цветов с мелким узором в виде цветочков или бабочек. Жан Ив говорит, что бретонцы были такими бедными, что их жёны перешивали им остатки истрёпанных парусов, которые изначально были красными. (Принц Асоль тоже, небось, щеголял в персиковых штанах.) А теперь вообразите себе такого двухметрового пузато-носатого дядю с морской походкой (он  капитан дальнего плавания в отставке «Лопни моя селезёнка!») в таком элегантном одеянии, прогуливающегося в центре Марселя посреди маленьких, смуглых и юрких южан. Вы его сразу узнаете и по узбекской тюбетейке. (Я ему подарила. А как же!)

Кто бы мог подумать, что однажды я окажусь на их исторической родине в их естественной им среде. Интересно, что соседние норманцы, они из викингов, чем очень гордятся, на французское нашествие и подавление не жалуются. Корсиканцы же недовольны французами и их политикой, но выражают это не так обречённо, а наоборот, очень даже темпераментно.

О нормандцах я могу судить только по трём персонам. Это первая и покойная жена маркиза, за которым я когда-то была замужем. (За маркизом замужем, а не за его покойной женой. В наши дни такая оговорка очень уместна) (В начале моего блога о нём есть немало правдивых историй, как и о Жан Иве и Жан Пьере. Правда, я им дала вымышленные имена. Не помню какие, но вы их с лёгкостью узнаете).

О её внешности я могла судить по её многочисленным портретам во всех возможных ракурсах, одеяниях и жизненных ситуациях, плотно увешивающим все стены маркизовского родового замка. А о её наиположительнейшем характере и привычках по назидательным, мне в укор, рассказам безутешного маркиза. Но вот других двух нормандок – мать покойной и её сестру - я знала воочию и не только, к сожалению. Мама эта любила фальшиво петь пронзительным голосом во время аристократических семейных посиделок.

Трёх этих дам отличала в Провансе (и не только) особая корпулентность. У всех троих рост был около метра восьмидесяти, тонкие, маленькие ножулечки и большушие груди. Сочетание красивое, но непрактичное. Груди эти, если не уравновешиваются задами, как в этом конкретном случае, не способствуют устойчивости их носителей. Люди эти постоянно заваливаются вперёд, переламывая себе свои грациозные конечности. Поэтому тёща маркиза частенько передвигалась при помощи костылей. (Особо проницательные читатели по этим моим замечаниям наверняка догадались, что у меня большие, крепкие ноги, на которых я хорошо стою и уверенно перемещаюсь в пространстве) Умерла она в возрасте 110-ти лет. Когда я её знала, маркизова первая тёща была после операции на сердце. Ей вставили батарейку. Она тогда всё жаловалась на здоровье, хотя выглядела прекрасно. Выяснилось, что ей батарейку вставили, но не включили. То есть она больше года носил в себе инородное тело. Врачи и остальные тоже очень удивлялись живучести бравой старушки.

Она мечтала, что её дочь – Кати, здоровенная дылда с раннего детства, будет балериной. Вот она, слепая материнская любовь. Когда маркиз мне показал фотографию этой Кати в пачке и на пуантах, у меня дыхание в зобу спёрло. Такого я никогда не видела, и вряд ли увижу. Из этой балерины можно было сделать по крайней мере четыре нормальных, если не больше. Конечно же партнёра у бедной Кати не было. А сколько денег ухлопала бедная маркизова тёща на частных хореографов! И сколько этих хореографов годами цинично наваривалось! В Советском Союзе это было бы невозможно!

Да, я отвлеклась. Мы говорили о бретонцах. Так вот, те редкие бретонцы, которых я здесь встретила (мне кажется, что англичан здесь больше, чем коренного населения. Понаехали тут! Климат и природа те же, а земля дешевле.) все на одно лицо и фигуру. Маленькие, скуластые и розовощёкие. Мой сосед (ближайший за двадцать километров) – художник рассказал, что до Ковида они все частенько собирались за бутылочкой сидра и гречневыми блинами (берк!) и пели бретонские песни. Рассказывал он об этих сходках с явным сожалением, которое я не разделяю. После Жан Пьера я познакомилась с бретонскими песнопениями через ю-туб (современный источник мудрости и кладезь познания, да будь он благословенен). Вы и сами можете сходить потом по ссылке, которую я вам дам, если очень попросите. Есть тут три брата Морван (это их фамилия), то есть было три, осталось два. Они трепетно сохранили вымирающую богатейшую культуру песенного творчества. А передала его им их матушка. Есть и эти редкие кадры. Все четверо они на одно лицо. Как, впрочем, и все бретонцы. Где там мать, а где сыновья можно догадаться только по головным уборам.

И все они родом из моих мест. Как-то я прогуливалась и заглянула на огонёк к их то ли внуку, то ли племяннику. Мало того, что они все на одно лицо, так у них и возраст не определить. Причём и одет он был также, как и его знаменитые родственнички – клетчатая рубашка и кепка. Я аж ахнула. Реми, так его зовут, снисходительно улыбулся и сказал, что он не один из тех, знаменитых. Тут меня осенило, что тем-то уже лет под сто будет. А этому вроде лет пятьдесят – восемьдесят. Представляю себе, какое впечатление  я ему оставила.

На сборишах этих они, хорошенько угостившись, поют и танцуют. Песни эти таковыми назвать трудно. Хотя судите сами. Ну и танцы им подстать. Танцуют они в сабо. Все встают вкруг, в обнимку, это как сертаки или грузинские массовые мужские танцы, но не прыгают, выделывая замысловатые коленцы, а просто мелко трясутся. Набиваются плотно в ограниченном помещении и слегка подпрыгивают в ритме, который только и остался в песнях. Может, когда-то там были и мелодии, но, видимо, со временем, да под французским пагубным влиянием....того....аминь!, так сказать. В общем, вы не пожалеете, что незнакомы близко, непосредственно с этой прекрасной и богатейшей культурой.

Губошлёпная такая песня о несчастной, конечно же, бретонской любви. У вас для этой песни наверняка слишком много зубов. Особенно передних.

Перевожу с бретонского, я ж полиглот.

«Ты, любовь моя Мари,

Ухожу я в море.

Ты за Яна выходи,

Не вернусь я вскоре.

Дан-дан-дан дан дан дан дан

Дан-дан-дан дан дан дан дан

Дан-дан-дан ла леру»

Это вам не "...это что пино пино..."

 

 

 

СБОРНАЯ СОЛЯНКА. ОКРЕСТНОСТИ БЮРТЮЛЕТА. КАЛЛАК. ЭГЛИЗА СЕН ЛОРАН, ТО ЕСТЬ ЦЕРКОВЬ СВЯТОГО ЛАВРЕНТИЯ

Продолжим прогулку по окрестностям?

Такой вот сегодня был закат.

Климат здесь очень переменивый. То дождь, то вдруг солнце. 

И как результат - радуги.

За часовней на поляне разбросаны вот такие валуны. Я уже о них говорила. Есть глыбины, просто раскиданные как попало, а есть те, которые образуют пещерки. На самом деле здесь три больших камня, это стены, а один - крыша. Я не выдержала, забралась в это углубление. К тому же домик увит растениями. Пришлось мне раздвинуть колючки, чтобы зайти вовнутрь. Может быть, здесь ночует какое-нибудь животное. Не знаю. Во всяком случае, следов я не нашла. Камень с правой стороны не круглый, как остальные, а словно бы вытесанный. Не знаю, то ли это природное сооружение, то ли человеческих рук дело. В последнем случае напрашивается два вопроса. Кто смог ворочить такую тяжесть. А главное, зачем?

Я залезла в это углубление и почувствовала запах сырости, трав, земли. Камни на ощупь холодные, влажные и скользкие. Их поверхность покрыта белыми разводами грибка и мхом. Не успела я удобно разместиться на камне - сиденье, как вдруг пошёл ливень. Я тихо сидела, трогая камни руками и прижимая к ним то одну щёку, то другую. Я чувствовала себя защищённой.

Дождь так же неожиданно прекратился. Когда я вышла, меня встретила двойная радуга. С одной стороны небо было синее с лёгкими облачками, с другой совершенно тёмное.

А вот ещё один такой "домик". Камни и растения образуют стены. Посередине вот такой камень. Если бы я была ребёнком, это был бы кукольный столик. Более мелкие камни, соответственно, служили бы стульями. 

Сегодня мы были в ближайшем городке - Каллак. Маленький, игрушечный городок, в котором двери и окна не запираются, а люди, даже незнакомые, улыбаются и здороваются.

Мы зашли в эту церквушку, а точнее эглизу Сен Лоран, то есть Святого Лаврентия. Шёл дождь, и я сделала фотографии фасада позже.

Сам город был основан в XII веке. Церковь относят к концу XIX-го века. Вся история края состоит из войн бретонцев - кельтов с французами - латинянами за независимость, которая и сейчас актуальна. Войны носили и религиозный характер христианства с сильным друидским акцентом и римского мрачно-готического христианства.  

Эти картины, описывающие Страдания Христовы, довольно оригинальны. К сожалению, пока я никакой информации ни об авторе, ни об истории этих картин не нашла.

Я сделала этот пост, а сама задумалась. Может, не надо было так всё пихать в одно место, а надо было его разбить. Ну уж ладно. Путь будет так, как есть. И покушать тоже хорошо. Этот плодотворный день мы с Дидье закончили совместной выпечкой мудовика медовика. Худеть нам не годится никак. Пробовать будем завтра, когда он пропитается кремом. Хотя я слышу тут, как кое-кто пыхтит у холодильника.

ПЕСЕНКА О ЦВЕТОЧКАХ

Мусе, моей дочери, было два года. Однажды она спела нам "Песенку про цветочки", которая звучала так:

"Мама, я надену платье с цветочками

И буду танцевать на балЕ с принцем"

И припев, конечно же:

"Это что, пино - пино, 

Это что, пино-пино!"....

Дорогие мои, ниже я привожу комментарии моих читателей - поэтов. Считаю великой честью быть удостоенной их поэтического внимания. 

Александр 

Планы

И как сказал когда-то некто –

Не помню даже, кто сказал.

Дом не построить без проекта,

Коровник также и вокзал.

И жизни строим мы прямую,

Без швов, как и рукав – реглан.

Затем идём – напропалую,

На первом шаге скомкав план.

***

Ирина meychel 

...Сельская идиллия,

Но мрачновато что-то:

Людей нигде не видно,

А рядом и болото...

Чтоб выдержать порядок

Работать надо много,

Косить свои газоны,

Дорожки,огороды...

Но вам ничто не страшно,

Вы справитесь, я верю!

А мы совет подкинем,

Чай люди мы, не звери...:)))))

****

Александр 

Ей мало в жизни испытаний –

Перечит Богу самому.

Грибы она растит в Бретани,

И замахнётся на хурму.

Всё непоседлива доселе,

Пусть лет двузначное число.

Могла бы жить себе в Марселе,

Но нет, в Бретань вдруг понесло.

Где до соседа километры,

Где бьёт о берег океан.

Где страхи очень так заметны,

Лишь у трусливых Парижан.

На первый взгляд, так глупо вроде,

И непонятно – нахрена?!...

Но здесь и дух её свободен,

Свободно вместе с ним она.

***

Эти стихи я взяла прямиком из блога Александра.

Талант

Мог бы нам сказать об очень многом,

Но губя талант свой на корню,

Растерял подаренное Богом

И писал талантливо фигню.

О закатах, следом о цветочках,

У влюблённых описал скандал.

Не ошибся в запятых и точках,

А вот в главном точно заплутал.

***

Ну и я, графоман - рифмоплёт не удержалась и внесла свою скромно - диссонирующую ноту в этот замечательный дуэт. 

Dodo

Я стихи о цветочках писала

И закаты я тоже, того...

Пунктуацию я соблюдала,

Орфографию пуще всего.

Потому я поэт никудышный.

Горько мне, но я сознаю.

Я филолог, лингвист прозаичный.

И кляну я долю свою.

Запятых понаставила всюду

И о точках подумала ведь.

О поэзии думать не буду,

Чтоб от горя потом не реветь.

Поседела я вся от желанья.

Мне великих стихов не писать.

Что ж, поставлю я знак препинанья,

И поэтом никак мне не стать.

Заниматься могу я часами

Рифмоплётством, я графоман.

И пишу я дурными стихами.

О любви напишу-к я роман.

БРЕТАНЬ. ЗИМА

Вот, значит, переехали мы с тёплого юга на суровый французский север. Почти север, но всё же "очень суровый". На старости лет все едут на юг, греть косточки, а мы.... Да ещё в такое лютое время года, как сказал мне ближайший сосед за 10 км от меня, слава богу. Рада я и тому, что у меня нет занудной соседки, которая будет забегать пить кофе и рассказывать о своей злой свекрови и превратностях своей бретонской жизни.

Чтобы вы получили представления о здешнем крае, его природе и климате, предлагаю вам прогулку. 

Вот такие красивые, но совершенно бесполезные цветочки торчат тут повсюду. Бесполезные потому, что не пахнут. Мой сад тоже весь засажен такими прекрасными и дурными растениями. И почему-то ни одного фруктового дерева. Придётся мне исправлять это упущение. 

Сирень и клубнику я уже посадила. Как мне сказали местные знатоки, сейчас для этого самое время. Поскольку клубника любит солнце, я посадила её в центре сада. Почва оказалась каменистой. Маленькой лопаточки и тяпки было недостаточно. Пришлось купить лопату и большую мотыгу. Лопата почему-то квадратная. Я хотела заострённую, но Дидье настоял на этой. Наверное, ему цвет понравился. А мотыгой этот инструмент я назвала, так как другого названия не знаю. Он большой и тяжеленный. С одной стороны острый, а с другой - тупой. Камни я им выколупала. Как раз получились большие дыры, в которые я засыпала какой-то полезной земли из пакета, который нам достался по наследству, золой и сунула туда бедные росточки.

А вот с северной стороны земля оказалась мягкой. Вот бы наоборот. Ну, да ладно. Туда я посадила сирень.

Теперь буду вас мучить сельскохозяйственными рассказами в стиле Марка Твена "Как я редактировал сельскохозяйственную газету": 

«Нет никакого сомнения, что жатва зерновых хлебов в нынешнем году значительно запоздает. В виду этого сельские хозяева поступят рационально, начавши посев маковых головок и буковых шишек в июне, вместо августа».

… «Кое-что о тыкве. Сок этой ягоды служит любимейшим напитком для уроженцев внутренних местностей Новой Англии. Они предпочитают начинку пирожков из этих ягод — крыжовнику и, в качестве корма для коров, даже малине, так как она больше отягчает, чем действительно питает. Тыква является единственным, культивируемым на севере, съедобным представителем из фамилии померанцев, исключая, так называемой «бутылочной тыквы» и одной-двух разновидностей «тыквы-тюрбана». Но обычай сажать ее во дворах, между кустарниками, ныне почти уже оставлен, так как, по общему убеждению, тыквою нельзя пользоваться в качестве дерева, дающего достаточно тени».

«Теперь, когда приближается теплое время и гуси уже начинают метать икру»…

Да, я отвлеклась как раз на этих никчемных цветах. Они здесь растут прямо посреди зимы белого, голубого и розового цветов.

Обратите внимание, весь края набит во такими брошенными домишками. Не знаю, приезжают ли сюда хозяева летом. Но сейчас у них совершенно заброшенный вид.

Это вроде бы фрезии. Хотя, кто его знает. Пахнут фрезиями. Это настоящие цветы. С запахом. Хоть с виду и поскромнее.

И здесь люди готовятся к Рождеству. А как же. Элегантное такое украшение. Хорошо смотрится, я считаю.

Видите, часть деревьев всё же голая. Зима. Какая-никакая.

Ручей. Судя по шуму, недалеко водопад. Хотела пройти к нему, но оказалась в болоте. Жаль.

Я хотела вам показать, как сверкают капли на солнце. Не вышло. Но вы всё же представляете себе.

В домике, который вы видели только что живёт художник со своей женой. То есть это он себя таковым назвал, сунув мне под нос яркую, агрессивно-жизнеутверждающую мазню. Вот преимущество моего возраста. Несмотря на то, что его жены не было дома,  мы оба чувствовали себя в полной безопасности. И Дидье не ревновал, когда я ему рассказывала о своей встрече.

Кстати, о художниках...

Я давно подбиралась к этому местечку. Последний раз именно в самом интересном месте нашей прогулки, Дидье вдруг разнылся. Домой ему срочно захотелось. 

Теперь я здесь одна, и никто мне не помеха. Эх! Собачки бы не помешало.

В такой чащобе - дверь. Да ещё такая мутная. Почему-то фотографии загрузились в обратном порядке. По моему великому замыслу мы должны были подобраться к этой двери более обстоятельно. Но переставлять фотографии мне лень. А так вот вышло интригующе.

И это ещё не дом, а какая-то пристройка на берегу ручья. 

Почему-то дом обложен окнами в рамках. Даже стёкла целые. Видимо, хозяин менял окна как раз до какого-то трагического события, которое заставило его бросить в спешке своё жильё.

Странно, что дом деревянный, а не каменный, как положено в этих краях.

Мне удалось заглянуть в окошко. Там стоял стол. Посреди комнаты лестница вела наверх. Двери были заперты. Можно было бы их открыть одним пинком, но я не стала. Я любопытна, но не настолько.

Чья-то нора. Логово. 

Везде растут эти колючки, покрытые жёлтыми цветочками. 

Это менир в соседнем дворе. Соседи уже давно здесь не живут, но за садом кто-то ухаживает.

Рядом с часовней стоит дом, в котором есть только эта комната. Вы не забыли, что наша экскурсия совершается в обратном порядке?

Я сняла  это из окошка. Говорят, здесь жил одинокий мужчина. Думаю, что лет двадцать - тридцать назад здесь было немного более оживлённо. Был здесь свой священник, который служил в часовне. Дом с мениром вроде бы принадлежит его племяннику. 

Деревянная кровать, на которой, видимо, этот человек и умер. Рядом на тумбочке ночной горшок. 

Его огород. Неизвестно, что на нём росло.

Камелии разрослись до целого дерева. Красиво, но без запаха.